Четыре строки -
всего лишь маленький след,
но взволновали
уставший от слов век
и счастье не в том
видишь ты свет или нет -
о главном слепой знает лучше
и больше нас всех.
Бывает, что тень высока,
высока от бед
и не пробиться никак,
и не встать в строй,
а мне бы оставить
в чьей-то росе след -
на серебряном росчерк
и помириться с судьбой.

Из чьих-то забытых
или непонятых снов,
из глубины всепрощающих
чьих-то глаз,
взять и составить картину
лучших миров,
да взять бы, на время,
по парочке искренних фраз.
Босою пройтись
по невесомой пыли
в надежде найти
единственный тот ответ,
почувствовать кожей,
что же превозмогли,
добираясь сюда, те,
кого уж со мной нет.

И почувствовать кожей,
и боль, и пинки,
а потом уже выпить
до капли, до дна,
то, что в ладонях осталось
от жизни реки
и этого хватит надолго,
и хватит сполна.
Четыре строки –
всего лишь маленький след,
и больше не надо,
если под кожу иглой,
и лучше не надо,
если от купола свет
не сбиться душе помогает
и в холод, и в зной…